ABASTECIMENTO

ABASTECIMENTO

No caminho para minha casa
passa boi, passa boiada
passam soldados, carros e lotação
passam mendigos, alfaiates
passam padres em tentação
passam prostitutas e elefantes
quando chega o circo na cidade
cheia de risos de palhaços sem solução.

No caminho para o trabalho
passa boi, passa boiada
auxiliares d'almoxarifado
engenheiros, estudantes
gerentes de bando, chefes de repartição
passam aposentados aposentados
comunistas remunerados
e muitos erros de fabricação
passa a moça da bomboniere
magra magra sem sonho de valsa
que dança com os homens
o tango de sua solidão
capitalistas descapitalizados
preocupados por vocação
tem o moço loiro que é padeiro
que faz bolos com paixão.

No caminho da escola
passa tanta gente, tanta gente
que é impossível dizer quem são.
Seus passos são tão urgentes
que se chamam apenas multidão.
Passa o trem que não tem hora
passam estudantes cheios de ilusão
de tanger essa boiada
para onde haja forragem farta
e um córrego de libertação.

Nos caminhos por onde ando
passa boi, passa boiada
passo eu em disparada
passo eu junto a manada
ruminando paz e pão.

A TUDO EU VEJO

A TUDO EU VEJO

Estive cansado.

Irremediavelmente exaurido.

Pela manhã,

Sentei-me sobre as pedras

Fiquei a ver a cidade.

As pessoas vão e vem, tão

Rápidas que, mal desaparecem,

Já despontam novamente:

Como são rápidas no viver!

Cá de cima, posso ver a vida:

Ela não me atinge.

Para estar ileso, fiquei só.

Optei pelas pedras e céu.

Amei fulana

Mas fulana vivia às voltas com amigos

Festas, coca.

Como podia amar fulana

Se ela nunca estava consigo ?

Sentei-me, ah, sobre as pedras

Qual o eremita, a ver

As pessoas que se agitam.

O sol alongou, recolheu e

Por fim, carregou a sombra.

Eu, às rochas, achando-me

Inútil por não feliz

Junto a fulana em suas

Aspirações mirabolantes

Amigos cheios de cálculos

Traduções e literaturismos.

Eu, diverso deles, simples soldado

A ensarilhar armas

Sonhando com fulana feliz.

Ela, entre as estrelas do generalato

Com suas drogas de raiz

A seu modo, feliz.

Ah, fulana que atraque

Em sonhos! Cá, nas pedras,

Longe do colarinho e fraque,

Abasteço-me de sonhos.

Vejo as pessoas aceleradas

Bastando-me isso para viver.

Sem que o dono delas perceba

Deixo as mãos fazerem poemas

Que escorregam pelas encostas

Terminando dentro da cidade

Que  vejo e sempre surpreende.

Ah, que inutilidade feliz!

Em cima, nada acontece

Que venha de quem me conhece

Ou de quem esqueci.

Estou à beira de tudo   

E atiro olhares ao mundo.

A ROSA PITHECANTROPA III

A ROSA PITHECANTROPA III
p/afonso

A Rosa atravessou o tempo.
Cegando-se para os novos homens
ela viajava.

A mesma Rosa de sempre
desde quando brotara da lama
e lava
varava os ares,
a Rosa determinada.

A Rosa bólido
desmemorizada
sem noções quaisquer
nada carrega, nada arrasta
em sua viagem sem paradas.
Suas pétalas selvagens, clavas
desconhecem arroubos, humanismos:
a Rosa Solitária.

A Rosa captadora
nao desdobra som
Do primeiro urro
ao último código
rompe simbolismos,
a Rosa lança.

Atirada contra a tela do tempo
rasgou naturezas vivas e mortas
desfez fundo e forma
teses e antíteses
cavalgando o ar
esporeando o espaço.

A Rosa rústica
modernizada
embrenhou-se nas máquinas
nos chips equacionadores
nos bips redentores
no verbo encarniçado.

A Rosa meteorítica
dos púlpitos
A Rosa mídia
florescendo na minha boca
A Rosa eletrônica disfarçando
a Rosa Pithecantropa.

A ROSA PITHECANTROPA II

A ROSA PITHECANTROPA II
p/afonso

                                               a rosa sem razão
                                               floresce porque
                                               floresce

A rosa roubou-me a fala
rompendo meus dentes com
suas pétalas de clava.
Enraizou-se-me pela garganta
emparasitou o peito
estendeu raízes entre os pulmões.

A rosa, espinhos nas gengivas,
sangrou minha saliva
adocicou meu paladar
rasgou a língua.

Os olhos ardentes, estúpidos,
emersos de espantos
rajaram-se de rosa:
o rosa da rosa vermelha

entupindo minha boca
com sua rude e simples força.
A rosa dos homens primitivos
na boca contemporânea.

Buscando sentidos
estimulando símbolos

a rosa louca
na boca pithecantropa.

A ROSA PITHECANTROPA I

A ROSA PITHECANTROPA I

p/afonso

Pelas alças da minha cabeça
sacudiram o vaso conturbado
As maos férreas, finas de louça
viraram o jarro.

Derramaram terra cinza
antiga, calcinada de muitas queimadas
Espalharam os torräes existentes
com pés ruins
para que ali nao nascesse mais nada
espontaneamente.

Olhos, adornos da peça ilegível,
entornaram líquidos
que davam seiva ao caule
da planta presa ao vaso.

De súbito, buscando ar,
fogo, terra e água
emergiram-me da negra boca

as pétalas murchas
da rosa pithecantropa.

A QUEDA

A QUEDA

medo dos meus medos

vazio dos meus abismos

se a ti me concedo

de mim me esvazio

Letra que me escraviza

Tinta que nunca seca

Lua que nunca dorme

No caminho do asceta

Bussola sem norte

Caminho sem fim

Atropelo de bestas

Para dentro de mim

 Acendo velas a todos

Protejo-me de ti

Que dos deuses ri

Filha de Caim

Os sonos que não dormi

Escondiam sonhos que perdi

Pelo medo de arriscar

Naqueles mundos encontrar

Rastro da tua passagem

Vestígio dos teus atos

Que me angelizariam

Na  paz dos teus braços

À PRIMEIRA VISTA

À PRIMEIRA VISTA

Quando tu me viste

Eu já sabia

Que me comerias

Que me beberias

Que te deliciarias em meus cheiros

Líquidos, vasos cheios

Nas noites quentes.

Quando puseste teus olhos

No meu peito, pernas

Eu já sabia que seria tua

Que dançaria na tua estranheza

Que derrubaria o que à mesa

Que te apunhalaria dezenas

Mas, mesmo assim, tu me terias

Enquanto rodopiasse a perna.

Quando me deparei com teus olhos

Acarinhando meus cabelos confusos

Observando meu rosto difuso

Fotografando minhas linhas

Algo me mordeu por dentro

Delatando-me tua tristeza

Tua venida incontida

Que minha vontade queria

Quando me viste, eu sabia

Tu já sabias que me comerias

Que eu não resistiria.

Quando é à primeira vista

Não existe valentia

A OBRA HUMANA

A OBRA HUMANA

Estamos muito cansados

De nossos trabalhos

Pelas notícias que levamos

Ao conhecimento de todos

A cada dia

Estamos, de fato, cansados

Nossos corpos fatigados

Reclamando repouso

Descanso digno e suficiente

Muito temos construído

E criado

Por acaso saberemos

Quantos quilômetros

De papel escrevemos

Nos últimos cem anos

Da história do homem?

Foi preciso muito escrever

Para chegar onde estamos

Os homens-papiros

Homens cansados

Cansados e escreventes

As mulheres andam grávidas

Os homens melancólicos

A pungência não cessa

Escreveremos mais alguns

Trilhões de palavras

Antes delas desistirmos.

Na certa escreveremos

Decerto, não desistiremos

Ou, quem sabe, sim?

Poderá o homem

Como é inconstante

Às portas do fim

Recomeçar tudo

Por isso andamos cansados

As mulheres grávidas

Pela incerteza do mundo

As mulheres aguardam,

Vigilantes, no canto da cama

A hora de deitar

Os homens, convalescentes

Tomam sopas

Ou fortes e resistentes

Trôpegos de cerveja

Sempre estão na batalha humana

De comer e procriar

Para alguns, finas iguarias

Outros, nojentas porcarias

Ou nada

Que o alimento é escasso

E grande a fome

Papel, caneta, palavra

A arma do homem.

A MOÇA DO ANDAR DE CIMA

A MOÇA DO ANDAR DE CIMA

Meus amigos andam apreensivos
e bebem em grandes quantidades.
Estão desesperados, e lhes digo:
Não há como filtrar essa idade

dela obtendo líquido cristalino,
puríssima beberagem benigna
que nos enlevasse em calma d’spírito
e nos desse paciência para seguir.

Meus amigos andam reclamando
revoltosos, falam insurreição.
Eu, quieto, fumo cigarros caseiros.

Eles têm razão para arrotar azedo,
quebrar o bar, trucidar a paixão.
Eu melhor me acomodo em meu canto,
acendo outro cigarro doméstico
e digo palavras de ódio e tristeza
pensando na moça do outro andar.

Meus amigos e eu estamos demais céticos
transbordando descontentamento e cervejas
Não nos cansamos, eu de escrever, eles de falar.
Enquanto discuto da infiltração
de outros segmentos no partido
rogo a Deus sua intercessão
dando fim ao assunto revivido:

O governo traiu as bases,
ganhou a eleição e traiu os companheiros.
Lembro-me de 30 moedas e Judas de fraque.
Nós, juventude socialista, puro desprezo.

É preciso coar, d’entre nós, os chaguistas,
estes são os piores, câncer em crescimento.
Depois os outros, purificar a alma social.
Lembro-me da morena do andar de cima
De quem não sei o nome ou no. de apartamento
e diria: camaradas, necessitamos mudança total.
Mudança de bases, de ídolos, de aspirações
renovarmos o estoque de ideais;
curemos as feridas criadas pelas traições
e reunamos o que resta intacto.

As palavras que diria descem com cerveja
e penso: no fim da vida serei, realmente, insípido.
Por enquanto estou purificando o que é daninho
buscando um eu de maior lucidez e clareza.
A moça do andar superior não passa
Os amigos andam muito desconfiados.
O remédio é pedir uma cachaça
subir e crer estar muito preparado
para os sonhos e pesadelos
com os amigos vestidos de medo.
E comigo: indecência que desconhecia
ansioso pela moça do andar de cima.

A MESA

A MESA

Esta mesa diária
tirada da mais frágil madeira
detém uma magia:
transformar trabalho e suor em besteira

Entro, inutilizado, na pele do funcionário
e eis o lobo disfarçado
na mais doce presa:
-Bom-dia, senhora, é um prazer!
:o homem detrás da mesa

Fatores divisórios e multiplicativos
são a grande expectativa
do dia sem valia, repetitivo
Salários pagando a nulidade
de um mês de covardia
Tantos homens escorados
na tanta comodidade
de não ser e estar
de não ser e ter
com que pagar os débitos mensais

Homens que estão para nascer
hão de sentar-se nesta frágil mesa
que faz do poder de fazer, uma besteira
acumpinzando vidas inteiras

A MÁQUINA DO MUNDO

A MÁQUINA DO MUNDO

De sentado sobre a máquina do mundo
as estrelas são ridículas.
As mãos sobre o aço
a cabeça sobre o universo.
Respirar difícil
dando entrada ao carbono
ferro, acetatos,
plásticos, molas, transistores,
circuitos que se integram;
velas, ejetores que se acoplam
ao corpo que quase pensa.

Aspirar profundo.
Óleos e graxas e antiferruginosos
orquestrando a odisséia mecânica
que faz maravilhas nos deltóides
apoiando o corpo que se ergue.

Softkind, hard world machine,
carne macia engrenada em primeira
que arranca para sentir
a brisa alheada que sopra
na máquina do mundo.

A eletrônica rege a mecânica
das mãos que se socorrem
imitando a máquina do mundo
reinventando tudo.
Sem sentido o homem se move
cheio de idéias na gaveta
e inventa outras maquinetas.

Andando sobre os trilhos onde
corre a máquina do mundo
o homem pensa suas secreticidades
aspirando borracha e fuligem
que seus filtros excretam vertigem.

Reinando sobre maquetes
o invento homem cresce.
Onde olha, apruma-se
a sombra de uma criatura.

Apoiado na macia embreagem
constrói novas nescedades
até que um dia perceba
que as coisas não mais
dele necessitam para se articularem,
engrenar e partir
sem sentido, manutenção.

E quando se puder seriar
pastilhas de alma para equipar
os comandos principais
haverá criaturas no céu
e criações bem pouco originais
a maquinar nova invenção
desnecessitada de coração
para funcionar,
fazendo bem melhor o mundo
logicamente programado nos disquetes
acoplados às aortas desemocionadas
acessadas por memórias terabaitificadas
que equacionam tudo
nas lembranças matemáticas.

Enquanto isso
no edém celulótico
os santos inventores
esfarelam esquecimento.

A MÃO QUE ACENA

A MÃO QUE ACENA

Toma essa mão que acena adeus
que desentrava toda a tristeza do mundo.
U'a mão pálida
um olhar soturno. E toda a tristeza do mundo.

Mergulho meu dia na luz malsã do mercúrio
passando o dia todo, todos os dias
passando por mim,
pensando que passo no mundo.

Não! Não farei como os poetas abnegados
que deixaram nomes encravados em placas
largaram obras belíssimas aos olhos do mundo.
Passarei em claro, deitarei em escuro e terá sido tudo.

E será tudo passar assim pelo mundo?
Se olho, não vejo; se vejo,não escuto.
Se amo não odeio; se quero, discuto.
Discuto comigo nas serras da minha cabeça
procurando caminho na aurora
aurorescendo que esse caminho aconteça.
Que aconteça de repente, feito nascimento
para que todos os caminhos desapareçam
só restando um caminho
e eu seja criança que se alimenta
de um caminho que a abasteça
que me faça dono do mundo,
senhor das coisas e da razão.
Criança vestida de homem
posando para retrato no jardim
enquanto espocam as luzes dos dias na sala.
II
AH, toma essa mão que acena adeus.
Repousa todas as mãos e restará essa
que desentranha toda a tristeza do mundo.

Em casa, escutando sons familiares
louças que entretinem, água que jorra
parentes que falam ...Essa é toda a vida.
Mas terá vida essa vida de família pelos ares?
Será vida acalentar nesse quarto o sonho da vida?
Será vida amassar mil papéis da vida?
Escrever mil linhas e chamá-las vida?

O que será viver se passo em branco
todos os meus dias? Não altero nada
não provoco nada, não amo nada
sinceramente. Desejo mil coisas
e passo por elas, tão perto,
que meu desejo fica contente

e ri meu desejo em minha boca
e presto atenção no gato do hotel
na senhora que lava o rosto na pia na área
na menina que grita mãe!
nas danças de rua nas portas dos bares
Atencionado a tudo, estaciono
paro, mole e parvo, à beira de tudo
e não mudo nada, nada mudo
Por isso,
toma essa mão que acena adeus
pergunta a ela
se é viver passar ao largo do mundo.

Mas pergunta ríspido e forte
que essa mão tonta
às vezes faz-se de surda
para passar sem resposta
a tantas perguntas absurdas.
III
Toma essa mão que acena adeus
Reconforta-a no desenho do teu seio
aqueça-a com o calor do teu corpo.
Não tenha medo do homem atrás da mão !
O homem é uma coisa de pó
finíssimo, que toma a forma de jarro
onde se derrama uma gota de poesia.
Forma-se o miraculoso barro

d'onde surge essa mão
que se levanta do pó para tornar-se mão
para acenar adeus à própria vida
ou a vida do próprio irmão.

Quantas vezes o homem detrás da mão
bem oculto pelas falanges aneladas
esteve louco de tanto olhar
e não ver outra mão?

Eram jarros sem pingo de poesia
que marchavam lá fora
rolavam, chocando-se com tanta força
que rompiam espalhando o pó
Pó tão espesso, tão pesado
que logo tomou a cidade
cobriu o céu até não se ver estrela.
O pó alevantado não assentava
Tranquei-me em livros, armadilhas de amar,
em corpos frios de copos vazios
cofres antigos de segredos perdidos
Mas o pó achou-me
A poeira pesou meus ombros
Eu a respirei
Quando abria a janela, não pasmei:

estava infecto, imundo, não ventilado
Aquele pó era o mundo
e o mundo não cabia no vaso.

Toma, urgente, essa mão que acena
Beija-a, abraça essa mão que não repousa
que insiste acenando adeus
coberta de um pó que não se afugenta.
IV
Oiço tantos sons familiares
o relógio, a buzina, o assobio desafinado
os passos da menina, o grito do soldado
Nessa janela, abismado
confirmo com meus olhos
que minha família está pelos ares
Durmo preocupado
sonhando com o pó envenenado.
V
Vamos, toma logo essa mão
não a deixa ao acaso
tentando erguer-se da mesa
estando o corpo anestesiado.
Não te apavore, amada, não te apavores!!
Hás de ver tantas mãos acanhadas
que hás de implorar pela minha mão que te acode
empurrando teus passos pela estrada.
Minha mão, no silencio da chuva que desaba
está fria, morta, quieta
lutando contra o vício que a descarna.
Minha mão não quer ser poeta
não quer o formol das estantes
não anseia taças
póstumas pousadas na sua palma sem semblante.
A mão quer a paz dos arvoredos
quer o canto das aves trinadoras
o vôo da rapina mais absoluta
a envergadura de asas perfeitas
Minha mão quer dormir um sono tranquilo
sabendo que a poesia pulou o muro
saiu do quintal esquisito
e veio cá fora respirar ar mais puro.

Minha mão quer liberdade
quer justiça.
Uma justiça sem mãos
sem crinas
Minha mão que acena adeus
não quer abrigar sonhos em sua morada
Não quer estalar patíbulos
não escalar horas marcadas

Minha mão quer ser amada!

Quer que tu a toques com cada dedo da tua alma

Minha mão que acena adeus
acena a Deus
que do longe das estrelas acena duas mãos perfeitas
à minha mão deformada.

A LONGA VIAGEM

A LONGA VIAGEM

Um Cabral entristecido observa o horizonte.
Fura-buchos surpresos interrompem o vôo
para observar a nau repleta de infantes.

Os marujos, parvos de escorbuto,
sem a certeza endurecida do Capitão,
sonham com as moças do Velho Mundo.

Pero Vaz de Caminha, n'outra nave,
acaricia a pena que fará história
sem qualquer paixão além da verdade.

O Padre Frei Henrique, humildemente,
na solidão do convés em chamas,
imagina como trazer Deus à nova gente.

Pedr'Álvares de Cabral, sem sonhar,
sabedor da responsabilidade que encerra,
entende os sinais das gaivotas e do mar.

Sorri, o solitário, já degustando a conquista,
deixando a proa bem antes que o atalaia
rasgue o ar com o grito de Terra à Vista!

A morte, que visitara a alma da marinhagem
entenebrecida, abala-se par'outros sítios
espantada por repentina alegria selvagem.

Sancho de Tovar, tem barba cerrada
que cofia repetida e lentamente
enquanto a El Rey puxa a esquadra.

São treze as naus, mil e quinhentos os homens,
muitas as armas, grande a fé e pouca
a caridade cristã que o ouro ofusca e consome.

Comanda a Anunciada, Nuno Leitão.
Ela tem em seu bojo os Franciscanos Gaspar
Francisco, o músico Masseu e Frei Simão.

Onde a espada se levanta, Deus se apresenta.
Para o futuro Bispo de Ceuta, marujos e guerreiros
a fé sem canhões não se sustenta.

Açoitada pelos ventos, aguardava a capitânea,
notícias de navios menores
em expedição pela vasta faixa litorânea.

Nicolau Coelho, mau aluno das lições de Colombo,
observa o inconcebível pela Europa:
homens e mulheres em pelo, alegres, sem assombro

Quando os singelos encontram o obstinado Capitão
deparam-se com esplendoroso Comandante
que traz ao pescoço mui reluzente cordão

que a luz das tochas alumia.
O inocente vê a burilada peça e mostra a terra.
É ali, na Capitânia, que a dor principia.

Sem saber que já era o Dominado
e que aquele que o presenteava era o seu Senhor
o antípoda atiça a cobiça da Santa Sé e do
Reinado.

Para que partira do Tejo essa esquadra
a não ser para ir além das fronteiras,
angariar ouro e conquistar almas?

Acreditava ser Deus o que via ali?
O aborígene, sem o saber,
estava frente a frente com Abaçai.

Agora é acabada a aventura, percebe Pedr'Álvares
quanto tem à sua frente aquela cabeça encocorada
Uma tristeza singra sua alma; ânsia outros mares.

Viver tudo de novo.
Recomeçar a luta solitária contra todos
com o denodo do primeiro dia.

O que alimenta o Senhor das almas
de todos esses homens não é fé ou riqueza
e sim uma pureza que com nada se abala.

Enquanto, para o índio que se espanta
inicia-se a história da dor e submissão
para Don Pedro é finda a demanda.

Quem se recolhe ao camarote e suspira
é um homem cansado defumdo acjma
que a marinhagem não reconheceria.

A FALTA

A FALTA

A falta que amo

Adormece em nácar

Desperta sob marfins.

A falta hedionda que mata

Dorme ao meu lado, impune.

Incólume, na distância do

Meu desejo.

Pela minha falta de ti

Calculo tua falta de mim

E morro pensando que morres

De minha saudade de ti.

A falta que amo tanto

Sussurra seu nome nas conversas

Dos amigos; abraça-me

No vazio do abrigo.

A falta, que é tanta

Cavalga-me em leitos em cio

Sob o som de mil chicotes

Em noites de trêmulo pavio.

Noites a fio.

Desafio a falta que não sei se me ama

Na minha falta, que ama.

Desejo-a em todas as minhas palavras,

No leito imenso dos solteiros.

Sob edredons em desalinho

Na feiúra do linho,

Quando penso na blusa

Da sua pele morena

Me abraço sozinho

Desespero solitário.

Ardo em outros corpos

Bebo outras bocas

Aceito palavras

Mas não perco o senso

Que reside na falta

Que amo.

Topométrico, meço minhas subidas e descidas.

Faço mil cálculos sem obter a medida

Exata da falta

Que não sei se me ama.

Assalto mil castelos

Atravesso os inimigos

Com a espada do silencio.

Lanceio meus amigos

Com desejo enorme da falta,

De tão imenso.

Ela ressona em azuis

Cavoucando meu abismo.

Conduzo meus demônios e archanjos

Para o pasto verdiço

Como fora apascentar

O desejo da falta que angustio.

A falta retoma a jornada dos anos.

Prossegue comigo, massacrando-me,

Desfazendo cada carapaça, armadura

Da sua longa pele moura

Renasce meu desejo infinito.

A falta me rouba o tempo,

A respiração, o sono, o amor.

Ela levou o amor.

O amor foi, cordeiro,

Ao chamado da falta.

Correu ao seu encontro

Como se ela fosse a presença

Que ama. E não falta.

O que ama a falta, soluça

Na pele escura da blusa

Da falta obscena.

O homem acena à falta

Que não ama: recusa

O que ama na falta da cor

Além da bruma, blusa,

Que nem sei se ela usa.

A FALTA QUE MATA

A falta me obriga ao caminho inverso

Penetro mais e mais em mim à procura de ti

Como se fora tu parte inescusável, órgão, nervo vago

Que manda o afogado aspirar o que finda.

À medida em que descubro o universo

Que o amor construiu dentro de mim

A ebulição desordenada dos hormônios

Que detestam as ausências que os desequilibram;

As sentenças de morte que o cérebro acha perceber

Respondendo com perigo para o corpo que já cede

Às tantas investidas, adoentando-se tristeza,

Vou entendendo que o amor não vive da presença

Mas da certeza de que não estarás ausente.

O amor é viciante. A síndrome de abstinência

Revela-se na insônia pela tua falta,

Nessa morte que não mata, mas que ameaça

E suspende qualquer expectativa de vida.

Sinto no corpo, já involuntário, um pedido:

A certeza do afago, clemência de um sorriso

Que afaste a duvida de estar, ou não, vivo.

A falta é mensagem de morte que o sentimento envia

Enganando o organismo que se surpreende:

Células enlouquecem, neurônios se perdem

Radicais livres oxidam núcleos inocentes.

O corredor da casa se alonga ao infinito

Que eu, prostrado, não consigo atravessar

Para socorrer-me nas lembranças que aliviam

Todos os sintomas de morte urgente

Que a tua falta constrói meticulosamente:

Cartas, fotos, cheiros que medicam.

O amor é droga que estabiliza as energias

Normaliza as sinapses que acalmam

Todo o organismo que depende da tua presença.

A falta enlouquece meioses e mitoses

Que multiplicam células anômalas

Desesperadas que inventam doenças

Que os médicos investigam, classificam;

eu entendo os males como fruto da ausência.

Os diagnósticos, após anamneses, exames, positivam

Recebo sem temor guias azuis para medicamentos

Que, asseguram, aliviarão dos sofrimentos

As farmácias não vendem teu cheiro em essência

A serotonina dos teus braços me cercando de felicidade

Carrego para casa os placebos aviados pela ciência

Consciente de que minhas dores se chamam ausência

O sofrimento que aos poucos impede de viver

Prova que o amor que ama é o que faz sofrer

Vírus, achega-se ao outro, engana linfócitos T

Reproduz-se aceleradamente em cada núcleo

Espalha-se pelo corpo enganando a razão:

O amor, contrariando poetas, não vem do coração.

Entrou de ti em mim, poros, tato, visão

Enganou os sentidos, envenenou as certezas

Multiplicou-se tanto que existes mais em mim

Do que poderia supor. Ou permitir.

pula dos poros para as veias

invade o corpo que incendeia

exigindo doses maciças que aliviam

de uma vida inteira sem existir.

Sentado neste escuro, olhando a cidade

Vou entendendo, resignadamente,

que me viciei em ti, esqueci de mim

que sou capaz de qualquer loucura

para me drogar novamente

com teus sorriso, teus carinhos

que o corpo chama de felicidade

À ESPERA DE DEUS

À ESPERA DE DEUS

Com os olhos borbulhando

Sem conseguir evitar olhar

Espero, noite após noite

Que Deus habite este lugar

Um Deus amplo, acolhedor

De braços longos e quentes

Que abrigue toda essa gente

Faiscando  de pavor

O medo de estar vivo

O medo de estar sóbrio

O medo de mais um dia

O medo de todos os dias

Em tão rápido passar

Apenas riscam a vida

Crendo-se sempiternos

Correndo a coxia

Esperando Deus em sua chegada

Fico, o parvo, observando

Os homens pela madrugada

Como tochas se apagando

O velho que puxa a carroça

A mulher que serve o café

A moça na janela do trem:

Rosto emoldurado em ferro

Fumaça, sonhos e aço

Eis a salvação

Todos à procura de abrigo

Aguardando revelação

Com seus instrumentos tortos

Vão construindo suas certezas

Rolam dados em busca da sorte

Que não os quer por consorte

Canso-me de esperar por Deus

Observando meu descrédito

Ele sequer se ergue

Quando meu coração se verga

Quatro cadeiras na casa

O homem se senta

Separado do ser;

A razão e a emoção descansam

Na cama, apenas o corpo

Peso, volume,  massa

Guardado por seus apetrechos

Sentados, insonos, de guarda

Sem êxtase, o gozo jorra

Para que a vida tenha forma

Antes que o cansaço me vença

Ofereço-me a Deus em oferenda.

A DOR CONFESSADA

A DOR CONFESSADA

As palavras são de todos

Que o poema não é meu

Mas a dor, essa tristeza

Somente a mim pertencem

Uma solidão que escraviza

Escrita em esperanto

Para um amor sem esperanças

Que ainda exala seus encantos

Nas ruas, sou o branco no negro

Grão de areia no deserto de Gobi

Apátrida sem eira que espera do céu

Quem fale sua língua e o console

A casa tornou-se sarcófago

Onde se conserva o corpo

De quem há muito está morto

Aguardando futuro próspero

Essa coisa que me toma e leva ao céu

É pleno sofrimento de um desejo

Que não me tomba, não me descarna

Mas tolhe minha vista com seu véu.

Um amor que me tirou a razão, a vida

Que me roubou as sensações

Transformou-me em cousa insípida

Que não sabe expressar as emoções

O riso difícil, o rosto de pedra

A palavra escassa, a eterna espera

As mãos de estivador, ombros rochosos

Apenas para fazer frente ao que o espera

Um homem forjado no breu

Ferido de morte que sobreviveu

Que devastou seus inimigos

Deliciou-se com perigos

No intento de morrer de uma vez

Foi sobrevivendo a cada golpe

Como se o amor fosse torturador

Para mantê-lo vivo sob seu chicote

Com o tempo desesperado passando

As esperanças acenando mãos tristes

Tornou-se objeto inventado dos sonhos

que tivera de um amor que ao tempo resiste

As letras a todos pertencem

Que o poema não tem dono

Mas a dor, a esse direito eu reclamo

Que ela é minha; não a abandono

Não poderia viver no mundo dos felizes

Não caberia no espaço dos civilizados

Não teria lugar para mim na alegria

Que meu coração foi do corpo separado

O que minha mão escreve

O corpo desconhece.

As palavras que confesso

Minha vida não esquece.

Essa tristeza sem igual, sem propósito

Essa imagem que guardo de ti

Esse desespero para que chegue o fim

E finde o amor por quem não mora em mim.

A DONA DO POEMA

A DONA DO POEMA

 HL

Festa na superfície.

Junto aos vasos quebrados

As raízes expostas

Com um raio de sol

Por testemunha do ato

Junto à janela, sentada

Em uma cadeira de pérolas

A menina escreve poemas

Lança além da janela a alma

Que brinca de fugir dela

Alheia a qualquer comércio

Ela escreve o que só ela

Pode entender e todos

Passearão na superfície

Em dia de quermesse

O engenho se move

O pensamento  vai longe

Buscar a palavra certa

Que mora em rua deserta

Em casa pequena

De grandes janelas

Olhos enormes espreitam o dono

 da casa que estende a mão  pela fresta

 Assopra  a poesia que nela havia

Para alegria da menina em festa

Que reduz a termo o ser poeta.

A DIVINDADE

A DIVINDADE

Do amor tanto amado

Nada que lembre restou

Sequer um 3x4

Que o novo amor rasgou.

Passaram os anos, lépidos

Para mim, rastejantes

Contigo em meu ventre

No olfato, na procura incessante.

Tua imagem, ícone pleiteando parecença,

Jamais encontrou sorriso igual,

Jeito semelhante, carinho assemelhado.

Eu, carregando a cruz da tua ausência.

As músicas, as horas, a companhia,

Nunca mais foram de sacio.

A cama, sepulcro vivo de coisa viúva

Jamais se conformou com o vazio.

Carrego esta tua esfinge às costas

Como fardo que não sei abandonar.

Onde quer que pouse, pare, descanse

Eis teus olhos a me passarinhar.

Com tanta coisa para viver

Fico embrulhado no passado

Da tua pele; no calor do abraço

Que nunca mais, tão terno, encontrarei.

 Carregando e amando esse fardo

Vou safando-me dos dias amargos

Que passam ferozes, arrancando nacos

De carne passiva que apenas ama no passado.

Talvez, quem sabe, um dia, pode ser

Encontre alguém que não seja você

Que me atraia os olhos de repente

Tornando novamente o objeto em gente

Se, acaso, ventura, tal se der

Poderei arriar teu peso de mim

Aliviar-me da carga que carrego

Odeio, desprezo, mas não nego

Que o teu amor, minha heresia,

Provou ser Deus uma mulher.

A CASA

A CASA

De sobre o promontório
a casa é minúscula
liliputiana
À medida que me aproximo
percebo a amplidão do sítio
a fortaleza das colunas
a firmeza da amarração
o esmero no acabamento
o conforto da varanda.

Circundo a construção, admirado.
A mão, nada subalterna
torce a maçaneta azinhavrada.
A luz do dia fulgura nos cômodos
vazios, enche as paredes nuas.
Dentro da obra inacabada, assusta-me
a pequenez do arquiteto
que abusou do excesso em ciência
para estilizar o que é rude
como soe a toda harmonia.

Algumas portas não se abrem
atiçando o rubor da curiosidade
até que se a molde em conformismo
muito embora se possa tentar adivinhações
baseado no conjunto já visto
da obra por terminar.

Tento definir o que vejo

E todas as palavras são vazias.
Inúteis as canetas.
Como se fora me sufocar
ao ouvir a flauta de Pan,
desando a descerrar janelas possíveis
escancarar as portas que m’as permitem.
Desabalo pelo corredor
até alcançar o alpendre
onde desmonto calado e imóvel.

Aboleto-me ao sol retirante
aninhando-me no aconchego
de um coração desencantado.

Na modorra, no vazio inútil
de gestos e palavras
apenas contemplo, sem músculos
o que construí de mim
enquanto desvendo outras casas
que vão surgindo ao longo
com outros eus a desmontar nas sacadas.

A BUSCA

A BUSCA

Não procures poesia em nada,

Minha cara

Que não há poesias em coisas,

Em objetos, panfletos.

Homens, vivos ou mortos

Morrer por ideais ou idéias

Nada se constitui em/de

Poesia.

Não caces a poesia

Com as armas dos homens

Que ela não tomba

Como a caça na mata

Nem consagra seus dias

À lide do caçador.

Não vejas poesias nas faces

Dos que andam nas ruas

Envolvidos por suas solidões

E tristezas imediatas.

Não lhes veja poesia nas faces

Posto não ser a poesia

Utensílio, rouge ou rímel

A sombra nos olhos.

Não trabalhes a poesia em tua

Mesa, onde confeccionas o teu pão

Que, assim, destitui-la-ás

De todo sentido e perigo.

Não confundas a poesia dos dias

Com os deveres e obrigações

De esposa diária, mulher noturna:

Poesia não carrega anseios de orgasmos

Não procria poesias.

Não, nunca as poesias.

Nada, nada nela.

Então, que faço eu,

Mulher solícita,

Nos papéis e folhas soltas

Por dentro das gavetas

Cheirando a alfazemas

Para evitar as traças?

Construo intimas inutilidades?

A ÂNSIA

A ÂNSIA

Amo, na distância, um amor que não será amado quando perto. Ao alcance do tacto, do beijo, esvanecer-se-á e será reles desejo que pela manhã deixa cheio o cinzeiro. Amo a distância que dele me separa como o próprio amor que a ele dedico. Muitos são os silêncios em minha alma, como são muitos os passos de toda uma vida. Em todos esses silêncios há o amor, como nos passos. Há amor nos tendões, nervos, ligamentos sangue, pele, pelos tudo é amor, posto não haver pensamentos em quando atiro a perna à frente, à frente, e nos silêncios. Se puder tocar o objeto do amor, de que vale o amor? Se posso dar fim à ânsia, de que vale o sacio? -Ser apenas um corpo vazio a bocejar no escuro? Ah!, como são reles os que se atiram a findar o amor como se fosse ódio o que sentissem e fosse amar estar vazio: Lata de atum no cesto da cozinha. É preciso amar o amor como se fosse medo. Evitar a satisfação; ansiar e mais amar a ânsia para evitar que se aproxime o corpo do vazio. Quanto mais quero menos esqueço o desejo e adoro o que amo. Esvazio-me de mitos quando amo  ando leve, atirando olhares semprenovidades ao mundo que vejo. Extensos são os desertos de minha alma, com muitas construções a disfarçar o vazio. Nesse deserto, quando chega a noite e a lua plena, o vento traça figuras na areia. Muitas são as figuras traçadas em meu coração. Os sentidos são estúpidos. Estão explodindo, exigindo, tornando-me louco por visões, audições, gostos que me esvaziem do amor que sinto. Amo tudo o que está longe. Se vejo pedras, sou pele; se sou algas, amo o deserto. Amo a impossibilidade do amor como amo o amor. As coisas que vemos são puramente coisas, não possuem encanto. Quanto maior o conhecimento dos símbolos, menor a ânsia. Quanto mais conheço mais padeço de desamor. Mais exijo conhecer para menos me encantar ou procurando algo que não entenda para a esse me entregar e amar. Amo as crianças quando me perguntam "o que é isso, aquilo?" e me detesto ao responder. Quanto mais sei menos amo e busco, cocaína, maiores quantidades de inusitados para, enquanto não os entenda, amá-los. Quanto mais conheço, compreendo, mais endureço meu coração, minha'lma e mais sofro. Quanto mais entendo, mais disfarço os desertos de minha alma, mais afugento o vento, mais escorraço Deus das minhas dunas. A cada dia mais vejo e menos percebo. Em breve de tudo terei ciência e chegará a hora em que o deserto será tão extenso e irreconhecível, o frio tão intenso que o coração se negará a continuar traçando figuras ao vento. Quando chegar esse momento, terei medo e não mais poderei amar o que desconheço.

1984

1984

Corações de quartzo
Digitais
Cronométricos
Metais
Almas de alumínio
Eletrizadas placas
Doidos diodos
óticas fibras despóticas
Ruas projetadas
Solos metálicos
árvores acrílicas
Pássaros programados...
Engrenagens de aço
Canoros rôbos do ar
Masterizados

Poesia computadorizada
Literatura morta
Línguas entrevadas
Sonhos reais à noite
pelas memórias das
máquinas lubrificadas
Naves a anos-luz de velocidade
Homens estáticos no tempo
Seres sem nenhuma gravidez
ou gravidade...O pensamento
lido e decodificado em segundos

(Usinas ao fundo
energizando a inerme
máquina do mundo).