OUTRO

Não sei sentir. As alegrias

Em mim ricocheteiam.

A racionalidade que orgulhava

Exasperou os sentimentos

A falta de um abraço quente

Calor puramente humano

Congelou  o que fervera

Não tenho tempo para amar.

O mundo dos homens flui

Para dentro de mim

Arrancando lascas, nacos

Na medida em que passa

Resfolegante pelos sentidos

E, em muito, pelos ouvidos.

Só consigo ser no ideal

Não comporto o real

Sou o que faço parecer

Olhando com descaso

Para o que pareço

Enquanto  desconheço

O visto no espelho.

Querendo entender a vida

Compreendi tudo

Menos o que era humano

Menos o que era quente

Injusto, porém quente:

Optei por ser morno

Imperfectivo, mediano

Viver em primeira pessoa

Foi deveras enfadonho

Ser o justo, a lança

Era negar ar à idéia

Privar o pensar do som

Quando sou só palavra

Linguagem usando corpo

o que digo não faz sentido

Não sou quem traduzo

Não entendo o idioma

A vida, amigo, é literatura

Circunstância e metáfora

Quem nas brechas se declara

É outro: quem  escreve a carta.