CIRCO

CIRCO

No tempo dos dias tristes

Rio dos meus dias todos.

Rio da melancolia do hoje

E das que mais virão.

Ouço tiros despóticos

Debaixo da minha janela:

Noite de crime e notícia.

Realizamos o crime

Que confecciona a notícia

Amanhã saem à cata da notícia

E trarão crime

Não rio e não durmo.

Encharcado de manchetes

Pulo dentro da  noite

Camelôs tremendo de frio

Crianças e homens e mulheres

E  velhos e bêbados e tristes

E todas as outras espécies

Param e apreciam

Pastéis na gordura quente

Através do vidro do quiosque

Na Central do Brasil:

Contempla os pastéis, faminto!

Contempla a riqueza

Longe das tuas mãos e boca.

Contemplo a riqueza

Que contempla os pastéis

Sentindo vontade de sentir fome

Uma fome tão enorme de grande

Que um pastel a sustente de pé.

Medonha!

Trabalhadores de pés acelerados

De medo correm entre as barracas

Mergulham nos ônibus quando em quando

Que mergulham nos subúrbios

Ao Deus dará.

O medo abocanha calcanhares

Operários que pulam

(pastéis na gordura quente)

Mil milhões de peças de reposição

No parque industrial do crime.

Luminosos de Coca-Cola extrapolam

A sede nas gargantas podres

Que anseiam odres

De qualquer satisfação

Pernas de nenhuma estirpe

Cinturas rebolam doentes

Os desejos de todas as gentes:

Vem, mulher descomposta. Atira

Em meus braços ombros descarnados.

Corre, esquecido pela humanidade,

Aninha no meu ombro de touro

Todas as palavras que ninguém ouve.

No relento de 16 graus

A mulher dorme abraçada ao cão.

O mais franco postal do rio de Janeiro

À espera que dele alguém lance mão

Desamparados se amparam

Acendendo fogueiras com os restos

Da sociedade que associa em divãs.

Amargurada pela tristeza

A Verdade da urbe ruge

Selvagerias no século XX

Meninos que não crescerão nunca

Apreciam a evolução dos pastéis

No circo da fome. E riem.

Maravilhados pela mágica

Da massa branca, comentam,

Apontam dedos sujos,

Riem do pastel imundo

Que para eles já é brinquedo

Impossível Na vitrine do magazine.

Sonharão com os pastéis pulando,

Evoluindo na gordura,  mergulhando

Boiando tostados

Até que a escumadeira

Encerre a brincadeira

E se dissolvam as crianças

Em bando e em panças

Pelas goelas da Central